Sonntagszeitung: Wenn Konsum nicht angesagt ist und Stille heilt (oder auch nicht)

Es ist ein Szenario, das jeder Slowake kennt, dessen Schicksal ihn zu den westlichen Nachbarn geführt hat. Das Aufwachen an einem sonnigen Sonntagmorgen, das Öffnen des Kühlschranks und die Feststellung, dass die Schlüsselzutat für den Frieden in der Familie fehlt – sei es Milch für den Kaffee, Butter zum Frühstück oder die letzte Windel. In der Slowakei würde ein blitzschneller Ausflug in den Laden folgen. In Österreich hingegen folgen nur fünf Phasen der Trauer und eine stille Versöhnung mit schwarzem Kaffee.

Was für den Österreicher ein heiliger Ruhetag ist, wird für den Slowaken, der an den Neonlichtern der Einkaufszentren aufgezogen wurde, zunächst zu einer kleinen persönlichen Apokalypse. Der Sonntag ist hier nicht nur ein Tag, an dem nicht gearbeitet wird. Es ist ein Tag, an dem die Gesellschaft bewusst beschlossen hat, den „Pause“-Knopf zu drücken. Die Geschäfte sind mit einer solchen Konsequenz geschlossen, dass man sich nicht einmal mit einem Vorschlaghammer Zutritt verschaffen könnte. Die einzige Insel der Zivilisation in dieser Konsumwüste bleibt die Tankstelle, wo man sich für einen Aufpreis von Premium-Preisen einen halben Liter Milch mit dem Geschmack von Benzindämpfen kaufen kann.

Sonntagsport: Pilgerfahrt zwischen den Regalen

Um die Tiefe dieses kulturellen Aufpralls zu verstehen, müssen wir uns ansehen, was der Sonntag in der Slowakei geworden ist. Aus einem Tag, der der Ruhe gewidmet sein sollte, ist allmählich ein inoffizieller Feiertag des Konsums geworden. Der sonntägliche Familienausflug findet oft nicht auf einer Burg oder in der Natur statt, sondern im klimatisierten Tempel des Handels. Er beginnt mit einer morgendlichen Mission im Lidl oder Kaufland, geht über einen strategischen Umzug zu Hornbach für eine neue Wandfarbe (die niemals verwendet wird) und gipfelt in einem nachmittäglichen Umherirren in Ikea, das die Stabilität jeder Partnerschaft auf die Probe stellt.

Der slowakische Sonntag dreht sich um Aktivität. Um das Gefühl, dass der Tag nicht verschwendet wurde. Und was ist ein greifbarerer Beweis für effektiv verbrachte Zeit als ein voller Einkaufswagen und ein Kassenbon mit dreistelliger Summe? Die Straßen der Städte sind voller Autos, die in die Einkaufszonen fahren, die Menschen drängeln sich um Parkplätze und quetschen sich anschließend in den Gängen zwischen Regalen mit reduzierten Socken und Aktionsreinigungsmitteln. Es ist laut, anstrengend, aber für viele auf seltsame Weise befriedigend.

Österreichische Lektion in Langsamkeit

Ein paar Kilometer weiter westlich spielt sich ein ganz anderes Universum ab. Der österreichische Sonntag ist still. Das Geräusch eines Rasenmähers oder einer Bohrmaschine ist ein gesellschaftlicher Fehltritt, und das einzige Geräusch auf der Straße machen Familien auf Fahrrädern, die sich mit einem höflichen „Servus!“ begrüßen. Anstelle von Schnäppchenjagd wird hier die Kunst der „Gemütlichkeit“ praktiziert – eine Art von behaglicher Gemütlichkeit. Die Zeit wird für gemeinsamen Kaffee und Apfelstrudel bei den Großeltern, einen Spaziergang um den See oder eine Wanderung in den nahegelegenen Alpen genutzt.

Für den frisch zugewanderten Slowaken ist dieses Bild zunächst beunruhigend. Die Stille auf den Straßen wirkt fast gespenstisch. Die Abwesenheit eines offenen Geschäfts löst Entzugserscheinungen aus. Man hat das Gefühl, etwas zu verpassen, obwohl man eigentlich nicht einmal weiß, was. Es ist eine erzwungene Entgiftung von dem ständigen Lärm und dem visuellen Smog, an den man sich jedoch gewöhnen muss.

Der Anpassungsprozess ist unvermeidlich und beginnt am Samstag. Der Samstagnachmittag verwandelt sich in eine strategische Militäroperation. Die Einkaufsliste ist so lang wie ein Roman, und der Wagen füllt sich, als würde sich das Land auf den Dritten Weltkrieg oder mindestens auf eine wochenlange Schneekatastrophe vorbereiten. Man lernt, vorausschauend zu denken. Zu planen. Vorherzusehen. Man stellt fest, dass das am Samstag gekaufte Brot auch am Montag gegessen werden kann und dass die Welt nicht zusammenbricht, wenn man sich am Sonntagabend um zehn keine Chips kaufen kann.

Diese Verhaltensänderung bringt jedoch allmählich auch eine Veränderung im Denken mit sich. Man erkennt, dass wenn die Gesellschaft einem eine Möglichkeit (Einkaufen) nimmt, sich Dutzende anderer eröffnen. Anstatt durch Geschäfte zu schlendern, beginnt man, die umliegende Natur zu erkunden, lokale Feste zu besuchen oder einfach nur auf dem Balkon mit einem Buch zu sitzen. Der Sonntag verwandelt sich von einem Tag des Hetzens und Konsumierens in einen Tag der echten Ruhe und Regeneration.

Und obwohl gelegentlich nostalgische Erinnerungen an die goldenen Zeiten aufkommen, als man das ganze Wochenende effektiv im Einkaufszentrum „verbringen“ konnte, stellt man sich nach einer Weile die Frage: Fehlt uns diese Möglichkeit wirklich so sehr? Oder hält uns die österreichische Realität nur einen Spiegel vor und zeigt, dass die wertvollsten Dinge im Leben nicht gekauft werden können – weder am Sonntag noch an irgendeinem anderen Tag der Woche.

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